Ce rapport fut la première pierre de l’édifice que nous étions en train de construire.
Patricia envoya une mise en demeure à la compagnie d’assurance titres. Puis aux avocats de Cordova Development Group. Puis au bureau d’enregistrement du comté. Le message était clair : le titre de propriété du vendeur était contesté, les documents étaient soupçonnés d’être des faux, le véritable propriétaire niait son consentement et toute vente serait contestée.
Puis nous avons attendu.
La visite était prévue pour samedi.
J’ai dormi au bord du lac vendredi soir. Peu, mais suffisamment. J’ai préparé du café avant l’aube et je suis descendu au ponton. La barque jaune de Lily était renversée dans le hangar, toujours invisible à ses yeux. J’ai caressé les lettres peintes de son nom et j’ai senti une boule dans ma poitrine.
Bianca n’avait pas seulement essayé de s’emparer du terrain.
Elle avait essayé de nous voler l’avenir que nous étions censés y construire.
À 10 h 17, mon téléphone vibra.
Alerte de mouvement.
Assise à la table de la cuisine, un café à la main, je regardais les images de la caméra tandis que le SUV de Bianca s’engageait dans l’allée de gravier. Marcus était côté passager. Derrière eux, une berline sombre transportait deux hommes en chemises impeccables et chaussures de marque : des hommes de Cordova, j’imagine. Ils descendirent et contemplèrent le lac avec l’air satisfait de ceux qui entrevoient une bonne affaire.
Bianca se dirigea vers la porte d’entrée et essaya sa clé.
Elle ne tourna pas.
Elle réessaya.
Puis la porte latérale.
Puis la porte du porche.
Je la vis se crisper.
Elle leva les yeux et aperçut la caméra.
Pendant une brève et intense seconde, elle comprit que la maison la surveillait.
Mon téléphone sonna.
Marcus.
Je laissai sonner.
Puis Bianca.
Puis Marcus à nouveau.
Au quatrième appel, l’un des hommes de Cordova était retourné à sa berline et parlait au téléphone. Bianca arpentait le porche, gesticulant avec insistance. Marcus se tenait près des marches, les bras ballants.
Au sixième appel, j’ai répondu.
« Bonjour, Bianca. »
« Raymond. » Sa voix était vive et tendue. « Que se passe-t-il ? Les clés ne fonctionnent pas. »
« Les serrures font ça quand on les a changées. »
Un silence.
« Pourquoi auriez-vous changé les serrures ? »
« Parce que c’est ma maison. »
« Raymond, » dit-elle, et là, elle avait ce ton doux et patient qu’elle employait quand elle feignait l’inquiétude. « Tu es perdu. On s’inquiète pour toi. S’il te plaît, ouvre la porte pour qu’on puisse parler. »
« J’en ai assez de parler à travers des portes verrouillées que tu as essayé de cambrioler. »
Silence.
Puis sa voix s’est faite plus tranchante.
« Je ne sais pas ce que tu crois avoir trouvé, mais tu as signé des documents. »
« Non, » ai-je répondu. « Vous avez retrouvé ma signature sur un vieux chèque, fait suivre mon courrier, redirigé mon téléphone et essayé de vendre la véranda de ma femme à un promoteur. »
En arrière-plan, j’ai entendu un des hommes de Cordova demander : « Qu’est-ce qu’il raconte ? »
Bianca a couvert le téléphone, mais pas suffisamment.
« Un simple malentendu. »
J’ai failli rire.
« Il n’y a pas de vente », ai-je dit. « Cordova a été prévenu. La société de titres a été prévenue. Mon avocat a le rapport d’expertise graphologique. Le shérif adjoint Ramsay devrait arriver d’une minute à l’autre. »
Sa respiration s’est modifiée.
« Raymond, écoute-moi… »
« Non. Écoute-moi. Demande-toi si les hommes derrière toi savent qu’ils sont venus jusqu’ici pour acheter un terrain à une société construite sur un acte de propriété falsifié. »
La voix de Marcus a suivi, tremblante.
« Papa ? »
« Fils. »
« De quoi parle-t-elle ? »
La question était blessante, car elle était bien réelle. Pas innocent à proprement parler, mais bien réel. Marcus avait l’air d’un homme qui voyait le sol se dérober sous ses pieds.
« Demande à ta femme, dis-je. Demande-lui des nouvelles de Lakeshore Legacy Holdings. Demande-lui des nouvelles du courrier. Demande-lui des nouvelles du téléphone qu’elle m’a installé. Demande-lui pourquoi elle avait besoin que tout le monde croie que j’étais trop perdu pour vivre chez moi. »
« Papa, je n’ai pas… »
« Tu l’as crue à mon sujet. »
Il se tut.
C’était la phrase qu’il ne pouvait pas esquiver.
« Je vais parler au shérif adjoint, dis-je. Reste où tu es. »
Puis je raccrochai.
Le shérif adjoint Cole Ramsay arriva dans une berline marron ornée du sceau du comté. Calme et droit, il était assez jeune pour paraître encore mal à l’aise face à un deuil familial, et assez âgé pour savoir que la paperasserie primait sur la quantité.
Bianca se précipita vers lui avant même qu’il n’atteigne le perron.
Je ne pouvais pas l’entendre à travers la vitre, mais je percevais son jeu : inquiétude, frustration, impuissance. Elle désigna la maison. Elle désigna Marcus. Elle désigna les hommes de Cordova. L’adjoint Ramsay écouta, puis leva les yeux vers le porche où je me tenais, un dossier à la main.
« Monsieur Callaway ? »
« Oui, monsieur. »
« Pouvons-nous parler ? »
Je l’invitai à monter sur le porche d’Eleanor et lui tendis le dossier. Il contenait l’acte de propriété original à mon nom, mon permis de conduire, le rapport de Nadia Okafor, l’avis de Patricia à la compagnie d’assurance titres, des copies des documents soupçonnés d’être falsifiés et le numéro de téléphone de Patricia.
Il lut longuement.
En bas, dans l’allée, Bianca l’observait à travers la moustiquaire du porche avec une impatience grandissante. Marcus se tenait à l’écart d’elle, près des hortensias qu’Eleanor avait plantés. Il regarda le lac une fois, puis moi, puis ses chaussures.
Les hommes de Cordova remontèrent dans leur voiture.
Cela me fit comprendre qu’ils en avaient déjà assez entendu.
L’adjoint Ramsay referma le dossier.
« Monsieur Callaway », dit-il.
